Ski Magazine 451
Cela fait des mois maintenant que l'hiver est un projet,
lointain d'abord, voire utopique, mais même dans les mois les plus chauds, son
ombre plane. Il suffit de voir un étalage de poissonnier, d'ouvrir un
congélateur, pour que le déclic parfois se fasse, et que l'estomac se contracte
: c'est si loin encore. Et puis l'automne arrive, si lentement, si chaud
qu'il désespère autant qu'il enthousiasme. On en profite bien sûr, le corps
humain se gorge de ces rayons dorés, se délecte de cette chaleur qui dure, s'étend
mollement, paresseusement partout, engourdit et fait oublier que demain, peut
être, il va geler. Et puis il gèle. Le neige tombe, même, du jour au lendemain,
fait ployer les framboisiers encore cramoisis. Mais l'hiver ce n'est pas ça.
Une chute de neige inopinée, un redoux, des feuilles qui volent, des
champignons. L'hiver, le vrai, s'installe. Il pose ses grandes mains nues et
glacées tout autour de notre hémisphère, tranquillement, et nos sourires de
skieurs, avec nos dents froides et nos plis d'yeux inimitablement cachés sous
nos masques, peuvent apparaitre. C'est notre saison. On s'en empare. On
l'embrasse. On peut s'en gorger, l'hiver est arrivé.
Edito
L'ivresse de la première neigeActus

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