Ski Magazine 451

Cela fait des mois maintenant que l'hiver est un projet, lointain d'abord, voire utopique, mais même dans les mois les plus chauds, son ombre plane. Il suffit de voir un étalage de poissonnier, d'ouvrir un congélateur, pour que le déclic parfois se fasse, et que l'estomac se contracte : c'est si loin encore. Et puis l'automne arrive, si lentement, si chaud qu'il désespère autant qu'il enthousiasme. On en profite bien sûr, le corps humain se gorge de ces rayons dorés, se délecte de cette chaleur qui dure, s'étend mollement, paresseusement partout, engourdit et fait oublier que demain, peut être, il va geler. Et puis il gèle. Le neige tombe, même, du jour au lendemain, fait ployer les framboisiers encore cramoisis. Mais l'hiver ce n'est pas ça. Une chute de neige inopinée, un redoux, des feuilles qui volent, des champignons. L'hiver, le vrai, s'installe. Il pose ses grandes mains nues et glacées tout autour de notre hémisphère, tranquillement, et nos sourires de skieurs, avec nos dents froides et nos plis d'yeux inimitablement cachés sous nos masques, peuvent apparaitre. C'est notre saison. On s'en empare. On l'embrasse. On peut s'en gorger, l'hiver est arrivé.